Could I get you off my mind...this time? (August Rush)

(The young martyr)

Poema 20


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

[banda sonora: My immortal, Evanescense]

Esta entrada va dedicada al genio Pablo Neruda...¿Cómo pudo ser capaz de asomarse tanto al alma de una persona? ¿Quien no se ha sentido así alguna vez?

El hecho de dedicar tamaña poesía no a un amor imposible ni a alguien que aun no te conoce, sino escribir sobre alguien a quien dejaste y con el que tal vez no volverias es una gran osadía. Pero que quede tan bien el poema ya es para suicidarse. Porque una servidora llora cada vez que relee estos versos...cada vez que recuerda o cree recordar. Cada vez que piensa en lo que fue, o lo que pudo ser.

Odio el jodido "pudo ser"...

(The notebook)